Último suspiro.

Desanimado ao ponto
de desistir de viver por algumas
horas, abracei meu
cobertor como se
fosse de longe a mais bela
mulher.

Tomando remédios que
me entorpeciam, mais
do que álcool e
o que resta
é uma metade
de um conto, que
conto com
desencanto.

Ouvindo coisas que não devia,
que não queria, tomando
tapas do vento. E
eu nem tinha provocado
ele.

Fazendo coisas que
nem gostava, mas
esta era minha obrigação.

Depois disto meu
barbeador quebra - este
realmente não deve ser meu dia.-

Saí de carro, em busca
da tartaruga que me acalmava,
suas mãos de quem não
trabalha
afagavam o que me restava.

Depois disso apenas as
conversas
jogadas ao
vasto escuro
da madrugada e
pelo menos acho
que não me fodi.

Deveria terminar com
esta mania que me mata, mas
não consigo, juro. Você
também deveria parar com isto,
mas é só um conselho de
quem não sabe dar conselhos.

Em casa depois de muitas horas até perdi a fome, vi
as luzes da cidade se apagando, uma a uma e
menti: Foram cinco. Dei
bom dia pra minha mãe, que perguntou
meu paradeiro, mas tudo
que consigo pensar agora é o
tanto que quero uma cama...

Bom dia, disse
a ele, estava
confuso pela sua idade avançada e
tentei explicar pra ele porque
ele não poderia pegar o ônibus de três
dias atrás.

Ainda me sobrou guiar meu
carro para mais
um destino e meus
olhos não se aguentavam mais em pé.

Fiquei com vontade do sexto, mas
me segurei, arrumei
a corda no pescoço dele e
saí de manhã depois de
ter jantado meia merda com
o cachorro que agora
eu simpatizava, por causa dela.

Tentei dormir, não consegui.
O que me sobrara era a angústia de ver o
belo que eu não poderia ter e
apreciar a bela dormindo, enquanto
isso era tudo que eu podia ter.

Conversei com o meu
destruidor de sonhos, mas
pelo que vi, não guardava rancor ou tristeza,
inclusive eu agradeci pela sua destreza de
tantos anos, pela sua experiência
esporrada na minha cara.

E depois de ver tanta merda
acho que finalmente meu
poeta morreu e com ele
se foi tudo de mais importante.

E na sua lápide, dizia
o epitáfio:

Aqui jaz o poeta do
encanto permanente.

Que dentre tantos outros sempre
acreditou tanto, indiferente, no diferente.
Mas seu para sempre se
perdeu como todos os outros sempres sempre se
perdem e agora está
em outro lugar para que sofra melhor, pelo
seu jeito carente.

Não se lamente, o poeta
que morreu não era nem
importante, está deitado ao lado
do seu semelhante, que
veio ao mundo sem saber porque, amor.
E morreu como eu
sem saber pelo que foi, sem
saber pelo que veio.

E este vasto cemitério que se enche
de tanta gente impertinente, que
assim como eu, creu em algo
inexistente. Agora nos abraçamos
deste jeito que me entristece, mas
é o que nos resta e não é a mim que cabe reclamar.

Deixo ao mundo minhas palavras, minha
esperança e para que ninguém sofra como eu
ofereço esta prece.