Sentimento asseado.

Linhas tristes e
sinuosas, difícil
expressar
o que realmente sinto.

É como se
desgostasse de
tudo que
vejo, é
como se odiasse
tudo ao meu respeito.

Aprecio
embriagado o
tempo passar.

É de fato
um vazio que
se pode tocar.

Como se eu tivesse
apenas mais uma
risada para usar.

Em minhas mãos uma
arma, com o direito de
um único tiro. Mas
que arrependimento trará?

Uma vida para
consertar meu coração
partido. E talvez
seja pouco tempo.

E músicas que não deveriam
me inspiram a
escrever.

Eu simplesmente
não posso virar
páginas de um livro que
foi queimado.

São muitas palavras
para poucas linhas.

São muitos livros
para poucos leitores.

São muitas dúvidas
para um sentimento.

São muitas lágrimas.

Para pouca dor talvez.

Me sinto
a vontade, neste
devaneio de
pseudo-poeta.

De mãos atadas, eu
apenas procuro res-
postas. Para
perguntas que
ninguém fez.

Assistindo
aos mesmos erros e
passionalmente aceitando,
como quem acaba gostando
da comida que sempre odiou.

É tão frio e
esta falta de prática
congela os meus
músculos.

Despedaço
flores, pétala
por
pétala e
assisto entediado
o destino brincar
com a minha vida.

Sempre foi frio
nesta época do ano, mas
parece que só hoje
eu sinto isto.

A água escura, com
reflexos claros de
uma luz falsa, como
se fosse um mar negro.

A falta de luz
e o ar
espesso saindo
de nossas bocas, minha garganta
que se foda.

Eu vejo as
casas e os
prédios e
os postes passarem, junto
com a minha capacidade
de criar um
assunto pra nossa
conversa.

E em alguns
momentos me senti
vivendo entre
mentiras demais.
Como se eu estivesse
longe de mim.

As vezes gosto de
pensar como um fraco e
quero viver em
um mundo de sonhos.

As vezes a
realidade é simplesmente uma
bosta.

Mas ultimamente
mesmo meus sonhos
são confusos e
não se decidem.

Sinto,
por sentir
que poderia trocar
este dia e meio
por um bocejo seu.

Mas isto
é segredo e
não conto pra ninguém.

Não posso negar,
vou mentir por mais um tempo.
Mas um dia
isto irá mudar e
eu pararei de chorar.

Eu espero.






Buenas.