Passei algumas noites
sonhando com armas
e sangue
pra esquecer a sensação
de tocar em você.
Comecei a beber
e no meio da bebedeira
fiquei com mais vontade de me
embebedar.
Meus sonhos não se decidem,
minha mente já está viciada
e eu já escrevo
coisas sem sentido
sem perceber.
Procuro alguém,
alguma razão,
uma ideologia.
Meu humor tem mais fases que a lua
e ontem mesmo
eu era a pessoa mais feliz do mundo
e agora, não que eu esteja triste,
provavelmente só estou bêbado.
Estava feliz,
por estar com aquela amiga de velhos tempos,
loira, que peguntou dos amigos quase falecidos
dos tempos de escola
eu estava feliz, mesmo quando o rapaz com o mesmo nome que eu
contou histórias mais divertidas do que as que eu sequer
conseguia imaginar.
E hoje estou triste,
não quero mais pensar,
só quero que me reguem
e me carreguem.
E hoje,
poderia escrever as coisas mais tristes
que já foram escritas
e poderia escrever mais e mais
e incrementar este texto até ser o mais triste
e o mais bonito que alguém já leu, mas aí,
eu só estaria copiando Neruda.
Tirem estas latas de cerveja daqui,
me dêem coragem
e vão embora, esta doença
tem nome.
E este texto eu nem devia publicar...
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